Jack Kerouac

Este lugar existe como como un secreto donde garabateo para mi exclusivo placer este estúpido amor sin sentido que tengo hacia ti.
Parafraseando a Jack Kerouac.

Ya no debo escribir nada para ti, lo tengo muy claro, pero esta imperiosa necesidad de juntar letras para ti siempre me derrota. No sé si ellas viven dentro de mi y a diario se dan vida por propio acento coma y mayúscula ó si embarcan en las noches cuando puedo conciliar un poco de sueño y descanso.

No hay letras para nadie más, no han existido ni visto luz para otra persona que no comience el alfabeto, dos años y medio de pocas letras o muchas letras que no son envidiables para nadie pero si muy sinceras.

Esto puede ser incomprensible, fastidioso y fatuo, pero no es así por que es un sentimiento salvaje que se plasma en mi libro principal y que respira por las yemas, es fuego constante en papel que se apaga porque tus ojos no le dan vida para seguir ardiendo.

Puedes lograr que mis sentimientos sean bipolares, que te odie y el final del día lo termine amándote como siempre, en vano, en silencio, en mi escondite o en mi sueño eterno contigo de la mano. En realidad lo sabes pero te imaginas que lo ignoras y terminas ignorandolo sabiéndolo.

No pretendo un premio mucho menos un reconocimiento, solo deseo un poco de obscuridad para que quizá algún día puedas verme a pesar de las vertiginosas luces artificiales. Pretendo por la buena memoria de mis redentores gestar una saga al lado de tu nombre.
Pretendo y anhelo no morir sin ti.